La personne qu'on présente ici n'est pas Elle. Il y a quelques ressemblances, oui, comme par exemple le prénom, le nom, ou quelques phrases qui pourraient éventuellement lui correspondre.
Mais il y a ces mots.
Dépourvus de sens à mes yeux.
Ceux-là ne lui correspondent tellement pas que je ne vois pas ce qu'ils font, tapés (oui j'ai bien dit "tapés") à l'encre noire, sur cette page blanche. D'ailleurs elle n'est pas blanche cette page. Elle est grise. Grise de méchanceté.
Je ne comprends pas.
Je voudrais avoir la feuille sous les yeux, en faire une photocopie, en citer quelques passages précis ici.
Oh ce qu'il dit de moi est très flatteur.
Je serais "supérieurement intelligente" et aussi "cultivée" et j'aurais une sorte de grande "maturité de longue date". Cela a dû LEUR plaire puisqu'IL n'a cessé de me le répéter ce midi.
Celui qui a écrit cela sur moi a également fait l'un des deux rapports Lui correspondant.
C'est le "moins pire". Les mots sont quand même moins durs.
Mais ne pas dissocier tendresse et sexualité, être incapable d'avoir une relation avec des adultes, n'être qu'une éternelle adolescente, non non non. Cela n'est pas Elle.
De toutes façons, je trouve ça impensable qu'une homme puisse dire tout cela d'un autre.
Où sommes nous ? Que sommes nous devenus ? Comment a-ton pu en arriver là ?
Je ne parle pas de nous deux. Non, pas du tout. Je parle de l'être humain en général. Je parle du monde.
Il est possible, aujourd'hui, en 2006, dans ce monde, de dire de quelqu'un qu'il est troublé sexuellement, qu'il a "de gros problèmes dans sa tête et dans son corps" ? (il faut déjà être drôlement orgueilleux et n'avoir aucun recul sur soi-même pour dire quelque chose comme ça).
Quand IL m'a dit cela, je n'ai pas pu m'empêcher de penser à son joli corps. De revoir mes mains l'apprendre par coeur, mes mains chercher les siennes. De revoir ses yeux, emplis à la fois d'une si grande force et d'une si grande fragilité.
Ma si belle femme qui était là, devant moi.
Qui me souriait, me parlait, m'écrivait, qui faisait tout pour me comprendre, tout pour me rendre heureuse.
Qui n'a jamais songé qu'à une seule chose : faire mon bonheur.
Aujourd'hui j'en pleurerais de lire de tels mots à son sujet. Car c'est tellement injuste pour quelqu'un de si tendre et aimant, de si dévoué et respectueux, de si courageux et intelligent.
Ce n'est pas Elle qui est un monstre, non, Elle, Elle est un bel oiseau, blessé comme celui qui cogne son petit crâne tout chaud aux brindilles si dures du nid, fort comme l'aigle qui déploie ses ailes vigoureuses, magique comme le phénix qui renaît de ses cendres, et tout simplement libre comme un goéland, ceux dont on admire le vol, allongés sur le sable.
Non, ce n'est pas Elle qui est un monstre. Mais ceux sont eux les monstres.
Comment est-ce possible de dire de pareilles choses d'un être humain ?
Comment est-ce possible de lui souhaiter malheur et enfermement ?
Comment est-ce possible de se dire croyant, d'assister à la messe chaque dimanche, d'aller communier, et de créer tant de mots, et de lieux, et de manières de détruire un être humain ? Un être comme nous le sommes tous. Pourquoi certains auraient-ils le droit de faire subir un pareil sort à un égal ?
Si Elle est un monstre, alors que sont-ils ?
Tu n'es pas un monstre mon amour.
Tu n'as jamais été un monstre et ne le deviendra jamais.
Oh mon amour, suis-je donc la seule à te connaître et à savoir combien ton coeur est pur, fragile et sensible, comme du cristal ?

Pardonnons-leur mon Amour, ils ne savent pas ce qu'ils font.